RECETA

Os presento, mi última invención culinaria: el libro comestible y su receta:

-  Organize su libreria

-  Descubra que tiene dos ejemplares iguales, coga uno de ellos

-  Mantenga sus tapas y parte de las páginas, haciendo crecer dentro de ellos un hueco, use el cutter para su ejecución.

-  Busque un bote de cristal poco profundo

-  Coloque un par de algodones húmedos y entre ellos unas lentejas

-  Espere a que la naturaleza haga su trabajo

-  Observe cada día como se desnudan las lentejas

-  Vea crecer sus tallos y aparecer sus hojas

-  Deguste el resultado

ILEGALES

- Doctor, doctor ¿qué me pasa? ¿por qué no dejo de cantar “Soy un macarra, soy un hortera y voy a toda hostia por la carretera”?… ¡No lo puedo evitar!

- No es nada grave, señora, usted sufre de adicción a la velocidad.

- ¿Y qué puedo hacer?

- Por lo pronto, señora, aparque el coche fuera de la consulta.

ADOLESCENTES SUICIDAS

   - ¿Tienes miedo?- preguntó a Chantelle

   - Un poco, Camile, es normal… Duérmete, que mañana es nuestro día.

   Hacía más de un mes, que conocían la noticia y desde entonces andaban como locas. Con la excusa de un viaje de estudios para mejorar su español, pasarían una semana en Valencia. Procedentes de una familia de inmigrantes de segunda generación, eran las primeras que atravesaban la frontera, sin la tutela de sus padres. Apenas se llevaban unos meses y eran primas hermanas. Entre ellas acostumbraban a usar el idioma materno, así se habían criado.

   Ninguna de las dos, recuerda cómo ocurrió y cómo aceptaron tanta responsabilidad. No suelen hablarlo. Saben que cumplirán la palabra que han dado a sus familias y que disfrutaran como nunca de su viaje de estudios.

   - Tenéis que formar parejas, para que podamos alojaros en casas españolas, así no tendréis otro remedio que hablar español- dijo en francés la profesora una semana antes del viaje

   La casa les gustó, su habitación tenía vistas al mar.  Y la familia también.

   La última noche no pudieron dormir, al día siguiente tenían previsto una excursión al centro de Valencia.

   - ¿Tienes miedo?- preguntó a Camile.

   - Un poco, Chantelle, es normal. Y ahora cierra los ojos, voy a apretar el mando. ¡Qué Alá nos proteja!

   “Dos adolescentes suicidas hacen explotar una mochila bomba, en las inmediaciones de la estación del tren de alta velocidad, causando…". No le dio tiempo a escuchar la noticia, la policía estaba en la puerta de su casa, con una orden de registro.

TIMIDEZ

Me busca los colores, me mira con interés, con mucho interés diría yo, me clava sus pupilas y me observa tanto que me siento pequeño. Sabe que me gusta cuando acerca su nariz a mi cuerpo, cuando con la punta de la lengua me prueba, cuando cierra los ojos y aproxima sus labios...en ese momento, sabe que me hará suyo, que mi líquido recorrerá su garganta y saciará su sed, que mi aroma flotará en su paladar y que mi bouquet habrá alcanzado su destino.

Si, soy un vino.

MAS CHULA QUE UN OCHO II

   Soy más chula que un ocho segunda parte (veáse Octubre 2010), tanto como para atreverme a darle a una conocida escritura una de mis tarjetas, con la dirección de la página web (cuya alma todavía está en construcción) y de este blog.

  

   Ha sido este sábado, en la Feria del Libro, a la que desde que vivo aquí, nunca había ido, pero saber que una de mis escritoras favoritas estaría firmando ejemplares fue todo un aliciente. Un agradable paseo por Viveros, una terracita llena de gente y la visita a los stands terminó en una cola con poca gente a última hora de la mañana. ¡Por los pelos, no la pillo!.

   Esta vez no hay foto con ella (no me gusta demasiado el fenómeno fan), pero si, dedicatoria en uno de sus libros, un "si, me acuerdo de tí" que me sonó a gloria y el atrevimiento de dejarle la dirección de este blog, por si se anima a leerlo Y como soñar es gratis, ya me estoy imaginando un comentario suyo en alguno de mis post (animate, Almudena!).



MI GOZO EN UN POZO

   Nunca pensé que esta frase tuviese tanto sentido, y es que el lunes, en la isla de Gozo (Malta), tuve una de las inmersiones más impresionantes en mi corta vida de buceadora. Cuatro días en Malta, dan para mucho, para descubrir por ejemplo, que no ha perdido su pasado pirata (fuimos victimas de los saqueadores de chanclas en un sitio de muy difícil acceso, como el de la foto), que el inglés que aprendes, cuando menos te lo esperas, !zas! aparece y te sorprendes manteniendo una conversación con un gnomo, que siempre te alegras de encontrarte españoles, que el amor no tiene fronteras...

   El sábado aterrizamos y nada más coger el coche, comenzó la aventura, conducir por la izquierda es un reto y tomar las rotondas al revés un milagro. Llegamos sanos y salvos al hotel, rápidamente descubrimos que la prisa no es una característica de sus habitantes. Con una hamburguesa entre pecho y espalda, la cosa mejoró y nos vino a buscar un gnomo-inglés, que resultó ser un experto buceador, para llevarnos al centro de buceo. Allí mismo, elegimos el equipo que al día siguiente usaríamos. Nuestro primer contacto con la piratería se dió allí mismo, el dueño antes de meter un pie en el agua, ya quería tangarnos. Ganamos la partida. Sunday when the sun appeared a lovely coupe spanish welcome us.. vamos que hicieron su aparición una pareja encantadora de españoles que nos acompañarían (J y A). Han tenido la valentía de no someterse a hipotecas y viajar haciendo lo que más les gustan y contagiarnos con su energía y positividad. En breve los veremos en españoles por el mundo.

   Cargamos los equipos (que pesan lo suyo) y nos fuimos al otro lado de la bahía para iniciar la inmersión. Tener el lujazo, de meterme en unas aguas transparentes, con una visibilidad estupenda, llevada de la mano de J.fue toda una experiencia, disfrutar de la ingravidez, ver y respirar debajo del agua es algo que os aconsejo. El descenso fue lento, pero seguro, pude ver gusanos de mar, estrellas, cientos de peces, la madonna (virgen que habían colocado los buceadores en una especie de cueva). La segunda la disfruté mucho más. Esa noche hicimos nuestra primera incursión en los alrededores, que nos llevó a un pub donde un inglés, con un moreno-zaplana se desgañitaba en un karaoke, unos billares y unos cócteles y de vuelta. Al día siguiente nos íbamos a Gozo, en ferry. Allí descubrí que el gnomo tenía un sentido del humor nada inglés y que debajo de su apariencia de enanito de jardín, existía una excelente persona. Nuestro destino: el blue hole y el mar interior, dos parajes espectaculares. Llegar hasta el punto de inmersión con el equipo fue una pesadilla que enseguida se olvidó en cuanto nos pusimos a flotar en el agua. Esta vez, solo venía J. y mi compi y yo, nos dimos la mano, como dos colegialas, avisándonos la una a la otra en cuanto veíamos algo (L. eres un sol, gracias). Y ahí es donde descubrimos que los piratas todavía existen. La segunda fue todavía mejor, a pesar del miedo que nos metieron por el peligro del tráfico de lanchas motoras en la zona. Hacer una parada en mitad del agua para hacernos una foto de grupo es algo difícil de olvidar, allí estábamos todos: R. y C., P. y R., M. y G., L. y J. y la menda. Esa noche G. nos trajo una australiana, que viajaba por el mundo, siendo uno de sus próximos destinos, la tomatina de Buñol, ahí queda eso.  Nuestra última noche acabó con el Capitán Morgán (un ron jamaicano digno de los mejores piratas).

   La compañía no pudo ser mejor: un ingeniero con alma de torero, un instructor que cuenta los mejores chistes, un vendedor de palets adicto a las pastis de miel, una vasca muy, muy friolera pero de corazón caliente, una polí con mucha experiencia y una energía descomunal, una no buceadora que sabe todos los secretos del mar, una vallisoletana de la que siempre aprendo dichos, un instructor que conoce el secreto de las comunicaciones, un masajista de shiastsu que emana paz, una granaina capaz de traducir simultaneamente con una gran sonrisa. Y por último el inglés con apariencia de enano de jardín.

   ! Lo mejor del viaje no ha hecho nada más que empezar!

  

LA PRIMAVERA

Me pido una primavera popera como la muestra:

UNAMUNO

   Lo reconozco, estoy desentrenada: busco palabras mágicas y sólo me salen bufidos, busco señales y sólo encuentro silencios, busco tu cuerpo y su ausencia se instala en el sofá. Así día tras día, desde que caí en tu embrujo.

   Poseo amplios conocimientos en conjuros relacionados con el amor y sus variantes más pintorescas, han sido mucho los que han disfrutado de mis servicios, ahora no podrán hacerlo, por él. Al licenciarme, como bruja, en la High School of Magic Love (HSML) acaté el Juramento de Merlin, por el que se prohíbe expresamente a los de mi clase, hacer uso de nuestras artes en beneficio propio.

   Durante años fui fiel al juramento, hasta que le conocí, de una belleza exótica, con su pelo negro, sus ojos verdes y unos cuidados bigotes, por no hablar del tono grave de su voz.

   Me enamoré como una chiquilla, caí sin remedio en el misterio de sus ojos. Me perdí en sus ronroneos. Por él perdí mi magia, por mi amor gatuno, Unamuno.

EL LUSTRE DE LA PERLA

    Hace unos días no tenía ni idea de perlas, mejor dicho, no conocía más perlas que las majórica (¿quien no recuerda el viaje de fin de curso a Palma de Mallorca?), el caso es que estos días he descubierto alguna cosa más, por lo que tiene la vida de caprichosa y como no podía ser menos, he elaborado una teoría, que os dejo:

   Existen personas que son como ostras, y no por que se encierren en si mismos, o tengan su caparazón blindado, ni por que les guste el agua salada, si no por que son capaces de convertir algo que es nocivo para su organismo (llámese partícula de arena en las ostras reales, llámese momento chungo en las personas-ostras) en algo diferente y hermoso como una perla (en las ostras), un aprendizaje positivo (en mi teoría). Existen las ostras andantes, lo sé, las he visto.¿Y vosotros?

    P.D. El título de este post, es idéntico a un libro que me regaló hace tiempo una amiga, cuando descubrió que le gustaban las mujeres y con ello hizo otro descubrimiento, la literatura lesbiana, si es que se le puede poner títulos a la literatura. Vamos que no tiene nada que ver con la teoría. Como dice el dicho: "el saber no ocupa lugar", ahí queda.

PRESUMIENDO I y II

   Hay gente que cambia de bolso cada día, en función de la ropa que lleve; otros cambian su  reloj, según su estado de ánimo o la corbata que se pongan ... pues yo... cada semana, !llevo un coche! desde que el mio decidió echarse una siestecita en una cuneta, camino de Calpe. 
   Ahí va la muestra. 
   Y pongo las fotos no por que presuma de coches, si no por que presumo de quien me los deja. S., un solete soriano, que te da calorcito en cuanto te acercas y te enseña lo que es la palabra generosidad y R, una mujer de armas tomar, con un corazón enorme y de la que continuamente estoy aprendiendo a pesar de ser más joven que yo. !Gracias por prestarme vuestras ruedas y sed mi apoyo!!

 

PLENILUNIO

    Dos meses han pasado desde la última inmersión ¡y me siento tan diferente! Bajé de los seis a los dieciocho metros de profundidad, ¡mi mejor marca!. Como efecto lateral un pequeño ronroneo en el oído derecho, en forma de estribillo de la canción italiana “La bambola”.

    Ese fin de semana coincidimos muchos en el centro de buceo, celebraba su quinto aniversario y habían preparado una fiesta en la bahía. Acudieron franceses, alemanes, italianos y autóctonos, los menos, como nosotros.

    ¡Esa noche triunfé! ¡Vaya si triunfé! Una italiana despampanante, que no había dejado de seguir mis burbujas en el descenso, me daba palique:

    - Come ti chiami? Ti piacciono le immersioni? Quanti anni ha? Di dove sei? Perché sei cosí bello? (*1)

    ¡No paraba de hacer preguntas!, así que … tuve que besarla. La pillé por sorpresa, tanto que cuando quiso reaccionar tenía mi lengua tocando a misa. Sólo pudo decir: - Sei bravo!-y pegarme un mordisco en el cuello, de esos, que anticipan el placer de después… En ese momento, puso en marcha toda su artillería: bamboleo de caderas, pechos fuera, pestañeo sugerente y un movimiento endiablado al ritmo de los dj´s… la luna llena hizo el resto.

    Mis amigos, viendo el homenaje que estaba a punto de darme, se retiraron. ¡Triunfé! ¡Vaya si triunfé!. Al día siguiente no podía ni moverme, el cuello me escocía, descubrí sus dientes marcados. En un post-it un número de teléfono y la frase “il mio lavoro é fatto,  vediamo quando la luna é piena” (*2). Nunca supe cómo se llamaba.

   Durante dos meses he intentado ponerme en contacto con ella. Desde entonces algo ha cambiado en mí. Mis amigos, no le dan importancia, dicen que es porque hasta esa noche había pasado mucho hambre…

    A la semana de mi encuentro, decidí que me quedaban mejor las camisas y los polos que las camisetas y me sorprendí tomando lambrusco en las comidas y fetuccini. En la siguiente tomé por costumbre levantarme el cuello de los polos ¡me daba un aire tan distinto! Y empecé a ver “El Padrino (I y II, la III no estaba a la altura) y hablar con voz ronca. A la tercera,  en lugar de pedir cerveza con los colegas, pedía birras y mi mano derecha empezó a ayudarme a dar énfasis a mis argumentaciones; a la cuarta semana me compré unas gafas de sol grandes, me aprendí todas las canciones de Eros Ramazotti y me compré una vespa para volver al centro de buceo, con la esperanza de encontrarla. De esta noche triunfal sólo quedaban la luna llena y la bahía.

    Y ocurrió.  A la Luz de la luna llena, mi acento era claramente italiano, mis manos no dejaban de gesticular, el cuello de mi polo estaba tan subido que me hacía herida, mi tripa había crecido tanto por la birra, que me había convertido en un Flavio Biatore cualquiera. Era el hombre-lobo-italiano: ¡auuuuuuuuh!

    (1) ¿Cómo te llamas? ¿Te gusta bucear? ¿Cuántos años tienes? ¿De donde eres? ¿Por qué eras tan guapo?

    (2) mi trabajo está hecho, nos vemos cuando la luna esté llena)

SURREALISMO

¡Abre los ojos!- me digo. No quiero, tengo sueño y además ¡Joder, no puedo¡. ¿Qué ocurre?. Me angustio, me asusto, corro el baño a tientas, busco agua para que limpie mis párpados, mis pestañas, procedo y sigo sin ver.....¡Alto¡ Solo el derecho es el perjudicado. El semblante se transforma: pánico, terror, y dentro de lo malo menos mal que veo por donde voy-pienso. Rápidamente me visto para ir al Hospital, allí solucionarán mi problema.

Cierro la puerta de mi casa para enfrentarme a una circulación loca, con merma en mis sentidos. Armándome de valor me incorporo al caudal automovilístico que circula camino a la gran ciudad. Respiro profundamente, no sé cuanto tiempo tardaré en salir de esta vorágine de ruedas y chasis.

Y es allí donde comienzo a ver de manera distinta a la que hasta ahora conocía apareciendo ante mi dos realidades: la del ojo izquierdo: real, palpable, perfectamente definida, agotada de perderse en la fila de coches interminables, sintiéndose sola al no hacer participe a su compañero de “visiones”, es decir, el ojo derecho.
El ojo izquierdo se siente solo, aunque también poderoso, es él el único que filtra la luz, no comparte la imagen con nadie más: ha descubierto que no necesita a su compañero para ver el mundo.

Y la del ojo derecho: en que soy una partícula de oxigeno que es transportada por el agua, buscando un Hidrógeno al que unirse para formar un trío que consiga alargar mi vida.
En este preciso instante, pasa uno a mi lado, mirándome con suficiencia y descaro, no me gusta, no es mi tipo, tengo mi criterio y no me vale cualquiera. Además hay muchos por lo que veo, acaba de pasar otro, tiene cara de agresivo, tampoco me gusta.

Advierto que solo han hecho falta un par de kilómetros para  darme cuenta de las dos realidades que forman el mundo: aquella que percibo a través de los sentidos y la otra más oculta que tan solo se muestra bajo situaciones especialisimas. Tan extraordinarias son las circunstancias que no siempre se dan y en mi caso, ha sido gracias a una conjuntivitis asesina como he dado con este lugar al que acudo cada vez con más frecuencia, dejando de lado lo que mi egoísta ojo izquierdo filtra.

Mi viaje al Hospital se convierte en una aventura, cerrando y abriendo los ojos alternativamente consigo no solo ver pasar los coches, si no también pasar los Hidrógenos que serán seleccionados para la orgía final

VIVO, LUEGO ESCRIBO. ESCRIBO, LUEGO DE MAYOR QUIERO SER MILLAS.

 

   He estado pensando mucho estas frases. La primera no admite su contraria (escribo, luego vivo). Es por lo que estoy viva y participo en el mundo, por lo que escribo. Porque me hago preguntas; porque intento ponerme en la piel de los demás, para comprenderme, aunque a veces en ese ejercicio haya perdido mi brújula. No soy una mente analítica ni fría, ni calculadora..por lo que a veces mis argumentaciones, tienen tantos puntos de vista, que es difícil saber qué digo (un ejemplo claro de pura contradicción), como me decía un amigo: hay muchas Evas en ti, y no seré yo quien le quite la razón. Al escribir, no busco la adulación, aunque me entusiasme; no busco la fama, aunque la anhele (me encanta esta palabra); no busco el éxito, por que lo tengo, pequeño eso sí; solo busco el placer de plasmar mis posibles vidas y las vidas de aquellos que conozco o desconozco.

   Y la segunda, como dice el dicho, es una verdad como un templo. Me encanta, su estilo, su imaginación desbordante, la capacidad de encontrar metáforas y símiles en los sitios más insospechados. A veces, juego a ser él, y es francamente divertido.

   Toparse con un cartel como el de la foto, hace que se disparen todas las alarmas, y lo que era una visita turística, se convirtió en un templo atacado por psicópatas urbanos; jugando al rol entre sus muros, atajando sin descanso de calle a calle, situando en una el cielo, en otra el infierno y en el mismo centro de la iglesia su particular purgatorio; donde juegan a marcar viejas con tiza, para luego contar según la salida que tomen, las buenas y las malas viejas y determinar el vencedor de la partida.

   O si no, el fiel, la frase de orar en silencio y se pone en medio de la capilla del santo correspondiente, a darse golpes en el pecho, a hablar tan alto como se lo permiten sus pulmones, a quebrarse en señal de fé, ante su santo de yeso y plástico fino. Y ¿Quién respeta de verdad? ¿El que habla para toda la corte celestial? O ¿el que en silencio, visita la iglesia, intentando amortiguar el ruido de sus zapatos?

   Y para rematar, leo la última frase, e imagino que el templo que visito está erigido en honor a San Broker, acaso ¿es imprescindible tener más de dos teléfonos móviles para asistir a su culto? ¿Si te dejas uno en casa, ya no puedes entrar? ¿Tendrá el santo suficiente cobertura para todos?

ACHINÁ

 Nueve de la tarde, calle Preciados hasta los topes, en la esquina hacía la Plaza de Santo Domingo, unos gatos hacen monerías, mientras su dueño coloca la gorra para recoger las monedas. Vamos sin rumbo fijo.

  - Hola, buenas,¿ quería saber si me puedo tenir?

   - Si, tu podel, son 12 eulos.

   - ¿Y cúanto tengo que esperar?

   - Si, son 12 eulos.

   - Si, eso ya lo se- y miro al otro chino que hay en la peluquería

   - Un latito y enseguida.

Salgo a la puerta, le digo al resto que me espere en el bar de la esquina, tomando cañas, que no será mucho tiempo. Me siento comodamente en el sofá e intento coger una revista. Error. Todas las revistas y periódicos están en perfecto chino. Encuentro una de peinados- Si, esa servirá- me digo.

    El chino que me había entendido, se gira y me dice:

    -son 12 eulos teñil y 15 si te lavas

    Automáticamente pienso... pero como no me voy a lavar?  ¿me voy con el tinte puesto de marcha?

    A una señal de la china, me siento en la silla, con suma rapidez, me envuelve en una capa protectora, me enseña el color y me da el tinte. Nuevamente me envuelve en plástico y desaparece. 

    Pasan los minutos, tic,tac,tic,tac... la china no aparece. El chino sigue con su secador y cantando a pleno pulmón los últimos éxitos chinos, claro.

    Aparece otro chino, que me indica que me siente en el lavabo. Me quita el plástico y me lava varias veces la cabeza, con un masaje, que se me antoja de acupuntor. Acaba y me acompaña a otra silla.

    Horror. ¿Qué son esas uñas? ¿Por que las tiene tan largas? ¿Acaso me ha lavado la cabeza con esoooo? Horror. Sin duda, ha sido con esas uñas largas, en plan Eduardo Manostijeras, con las que me ha dado el masaje. 

    Respiro profundamente. Hace amago de secarme y rápidamente le digo.

    -Deja, deja,  dame un poco de espuma que ya me peino yo.

    Pago y salgo con un negro azabache reluciente. Y con unas ganas de beberme una caña bien tirada.

    Salimos del bar, pasamos por la peluquería, ya cerrada. Descubro que en su lista de precios, en lugar de hombres y mujeres, lo pone en ¿catalán? ¿valenciano? que más da... la experiencia ha sido única. 

LOS CINCO SENTIDOS

No hay nada como tener tiempo, para colocar papeles y seguir descubriendo historias hace tiempo escritas. Ahí va otra:

    Habíamos acabado de recoger los platos y nos disponíamos a disfrutar del café y una larga sobremesa, no teníamos intención de hacer otra cosa en toda la tarde que charlar. Clara sabía que cada vez que nos convocaba a una comida no podía ponerle fin hasta bien entrada la noche.

    Fue Luis quien tomó la palabra para contarnos a colación del tema que tratábamos (las relaciones de pareja), lo extraña que era una, que llevaba viviendo en su barrio un par de años.

    -Desde que tomaron posesión del bajo A, todos los vecinos caímos rendidos a sus pies, simplemente nos cautivaron.

    No nos dejó más opción que la de interesarnos por ellos, sin apenas haber dicho nada más, sorprendidos por una avenencia en la comunidad respecto a sus nuevos vecinos, tan poco común en estos días.

    -Lo que os decía, lo primero que hicieron fue ir de casa en casa, para presentarse y pedir disculpas por las molestias causadas con la mudanza. Este detalle los colocó de inmediato en el tema de conversación de la escalera. Como sabéis mi bloque es de los pocos que mantiene a sus primitivos propietarios, así que fueron sin pretenderlo "los nuevos". El debe andar por los cuarenta, muy alto, con el pelo largo, aire desaliñado y unas gafas de sol que nunca abandona; ella en cambio, es bajita, también con el pelo largo, pendiente siempre de él. Imaginárosolo, como  ¿el punto y la i? o ¿la i y el punto?. nunca he sabido bien como se dice... Siii, ya se que me vais a decir que no es suficiente para definirla como extraña pareja.

   -Desde lueog que no, pero conociéndote sabemos que a ti cualquier cosa te parece extraña- dijo Clara. 

    - Bah... sigo... lo que os decía, nos habiamos enterado que trabajaban en una fundación, dando cursos de capacitación para que sus socios estuvieran más preparados para desempeñar su labor. Siempre iban juntos: al trabajo, de paseo, a la compra, a las juntas de propietarios (y eso si que es raro), a ver los partidos de fútbol,  es del Madrid y lo sé por el "Madrid-Barsa" que jugaron aqui, me invitó, me dijo que Linda no podía ir. Quedamos directamente en el Bernabeu y allí estaba, puntual, como un clavo. No me vió acercarme, tuve que llamarle. Enseguida llegamos a nuestras localidades, bueno, bueno, bueno.... ya sabeis como me pongo con los goles, pues le teníais que ver a él, saltando, dando palmas, acordándose en todo momento de Linda, que si Linda estuviera se pondría nerviosa, que si a Linda le gustaría el olor a bocata de todo el campo, que si le daría miedo tanta gente... lo pasamos muy bien. Mucho tenía que querer a Linda, para acordarse en pleno partido de ella, ¿no?.

    En el último partido fui, esta vez con Linda, y si es verdad, era un manojo de nervios. Ya os he dicho que ella siempre estaba pendiente de él, ¿no?... lo que quizás no he dicho, es que en vez de dos piernas tiene cuatro.

    - ¿Nos estás tomando el pelo?- dijo Clara.

    - Algo así... pero tiene su explicación. Desde luego que no es una pareja al uso, me imagino que habréis adivinado que se trata de un ciego y de su perra ¿no?

     Sólo se oían risas. Les había tomado el pelo soberanamente. No lo hubieran imaginao nunca. Luis, levantaba la voz para que el resto le escuchara, todavía no había terminado, insistía en que a pesar de todo, eran una pareja. Y en ningún momento les había engañado. Desde luego que lo eran- repetía, Luis.

    Comparando cualquiera de sus relaciones, con la que mantenía su vecino con Linda, que así se llamaba el pastor alemán, no podía por menos que darse cuenta de lo que había fallado en las suyas.

    Y concluyó que quizás lo que necesitaba en su vida, era otra Linda, aunque sólo lo pensó.

VUELVE LA MAGIA

PUES ESO

CONTRA LA TRISTEZA, PILDORAS DE HUMOR

   Ocho de la tarde, en una terraza en Ruzafa, sobre la mesa varias cañas vacías.

- mari, mari, yo a ti te conozco

- ¿Eva querrás decir? Lo veo difícil, no soy de aquí, pero puede ser

- Que si mari, que si, que yo te conozco. Tu cara me suena un montón. A ver… déjame que te mire.

- Hija no sé, ¿has ido a una notaría últimamente?

- No, mari.Pero te conozco. Déjame que piense.

- Piensa, piensa, como no seas del pueblo de mis padres…

- No, no de eso no, mari

   Andrea, el camarero se presenta con más cañas.

- Ya está, ya sé de que te conozco, mari. Yo a ti te he depilado.

   Cara de sorpresa, de flipe, monologo interior: ¿dónde estará la cámara? ¿será verdad? ¿y si me ha depilado, dónde? Ostris! ¿se acuerda de mi cara?,¿de mis piernas? o peor aún ¿de mis pelos?

   De fondo oigo:

-Si, si, mari fue en el año 2… , yo acababa de entrar a trabajar, y te trajo “x” y nos presentó y estuvimos hablando de ……

   -Andrea, una birra, per favore. Questo é surreale

VUELTA AL COLE

- Buenas tardes, ¿el examen de la uned?

- No tengo ni idea, pregunta en secretaria, pero rápido que van a cerrar.

Toc, toc

- Buenas tardes, ¿el examen de la uned?

- ¿Hoy? ¿Aquí?

- Si, si, mira lo que dice aquí-enseño el papel con la hora, día y lugar.

- Uy, hija, no sabemos nada, pregunta en el decanato, pero rápido que van a cerrar.

Cual conejo blanco de Alicia, voy corriendo al decanato.

Toc, toc

- Buenas, vengo de secretaria y me han dicho que pregunte aquí: ¿El examen de la uned?

- Fulanita que lleva este tema se ha ido, espera que llamo a otra.

Entra por la puerta una funcionaria con las bolsas de mercadona.

- Fulanita, ¿tu sabes algo de esto?-mientras cuelga el teléfono.

- Esto..., a ver, déjame ver el papel. Pues no creo que sea aquí, ¿eh? Seguramente sea en la casa de la Misericordia (menudo nombrecito), aunque ponga Facultad de Filología. Vete allí y que te digan.

   Cruzo la ciudad en hora punta, convirtiéndome en una macarra más de esta ciudad.

   Llego, aparcó milagrosamente en la puerta y corre que te corre voy a información.

-Perdona ¿el examen de la uned?

-En la capilla- me contesta sin mirarme siquiera. Está al lado de la garita de los guardias.

   De nuevo, corriendo aparezco en la capilla, me escanean y me dan mi examen, comienza la aventura.

   A mi alrededor cientos de personas haciendo sus exámenes, me paró a observar al personal, descubro un señor trajeado, con un código civil en la mesa (deduzco, hábilmente que su examen es de derecho) mirándose sospechosamente una mano, ¡Dios! ¡Increíble, tiene una chuleta!.Sonrío sin poderlo remediar.

   Hago mi examen, lo entregó y salgo sorprendida de la cantidad de gente que hay en una capilla, un lunes.

CANCION TRISTE

Hace tiempo me propusieron escribir una canción, me ha salido una muy triste, confío en que la música la mejore.

Rota por dentro me siento,

necesito ese calor que no tengo.

Rota por dos mitades,

una la mia, con tristeza infinita

otra la suya, con la palabra no dicha,

sólo escrita.

Rota por tres mitades,

una real,

otra vivencial

y la tercera, virtual.

Rota por cuatro mitades,

la del pasado,

la del presente,

la del futuro

y la cuarta, la del reloj suizo,
comprado a plazos.

Rota estoy por dentro,

necesito ese calor que no tengo.

OJOS VERDES

Esta historia la escribí hace tiempo y vuelvo a ella por que me cuesta respirar, me cuesta  entender, me cuesta andar.... Ahí va:

   Sonó el despertador, me levanté con dificultad como todos los días, desayuné y me duché pensando con quién había pasado la noche, me arreglé y salí de casa dispuesta como dicen los anuncios de cereales, a  "empezar el día con energía"; procedí a bajar los tres escalones que separan mi casa de la realidad y justo en el momento en que ponía el pie en el último escalón, ocurrió la metamorfosis: el suelo pasó a  ser una superficie gelatinosa y mis pies mantequilla tratando de mantener el equilibrio, mis neuronas locas, procurando razonar el sin sentido de aquello que mis ojos y mi tacto daban fe.

   Avancé con sumo cuidado por la superficie, estudiando el modo de llegar hasta la puerta de acceso que permitía mi salida de aquel lugar a pocos metros; el pie izquierdo se hundió un par de centímetros más, resquebrajando por completo mi equilibro. Caí al suelo, hundiéndome en aquella masa viscosa, no había nada a mi alrededor donde agarrarme a modo de palanca y recobrar mi postura.

   Desde mi posición supina solo podía observar en lo alto de las escaleras a mi parteneir nocturno, un saltamontes enorme, con pocas ganas de saltar, por lo que intuí de avanzada edad, mirándome desde su atalaya, cuestionándose mi presencia en aquel lugar.

   Intenté buscar una respuesta en sus ojos, él hacía lo mismo conmigo, fue en vano. Así estuvimos largo tiempo o quizás un par de minutos pero intensos, mirándonos sin saber muy bien que queríamos encontrar: yo desde el suelo pataleando y retorciéndome cual insecto atrapado en tela de araña y él desde su privilegiada posición.

   Ninguno cambiamos de postura, en su caso, mucho más cómoda que la mía, sin duda. Después de varios minutos comprendí la mirada del saltamontes, de alguna manera yo había sido atrapada por una sustancia gelatinosa, como le sucedió a él en mi dormitorio, bajo los efectos de un aromático aceite de rosas en el quemador, consiguiendo su pérdida de equilibrio y sucumbiendo de igual forma en un espacio sin consistencia; eso era lo que trataba de decirme mi compañero nocturno con sus ojos grandes y verdes.

   Tuvimos un momento de comprensión mutua, como si la comunicación hombre-animal no encontrase obstáculos... y todo ello a pesar de lo incómodo de mi posición.

   Una sonrisa invadió mi cara y unas patitas se frotaron con fruición en su caso. Nuestras miradas fluyeron al unisono....

   Algo me perturba, ¿quien me está agarrando por el brazo? ¿quien pronuncia mi nombre a voces? ¿por qué no me dejan en paz?

   Dirijo la mirada a mi compañero, el también parece sobresaltado, no comprende qué es lo que ocurre. Ahora me vuelvo hacia mi brazo ¿de quién es esa mano peluda? Subo la vista y me encuentro a mi otro compañero nocturno, agitándome con fuerza, diciéndome entre susurros: tranquila, amor, todo ha sido un sueño, ya ha pasado, no te preocupes. Algo molesta por la interrupción, pienso: ¿pero quién estaba preocupada? !Joder! es que una no puede ni soñar en paz.

   Y dándome media vuelta volví a coger la postura para perderme en los enormes ojos de mi saltamontes.

DEFINICION

   Amigo es el que te pregunta cómo estás cuando te ve mal. 

   Amigo es el que te ofrece su hombro para pasar un duelo.

   Amigo es el que te da un abrazo cuando muere tu abuela y no se limita a un sms.

   Amigo es el que no se queda en lo anecdótico e indaga.

   Amigo es el que te da consejos, cuando los pides y cuando no.

   Amigo es el que a pesar de la distancia, te hace compañía.

   El amigo no es cobarde.

LUCES Y SOMBRAS

LA FORMULA MATEMATICA

x= champán francés+palabras.

EL RETORNO

    Soy madre de nuevo. Esta vez de dos quinceañeras alto tímidas, pero claro, sólo es el primer día, siempre ocurre lo mismo. Miran con curiosidad todo lo que está a su alcance, preguntan con mucha educación dónde está el baño. Y, como en otras ocasiones, el lenguaje nos pone una sonrisa. Esta vez ha sido al rellenar un cuestionario, en el que me preguntan los apellidos de la madre.... y yo pensando... pero ¿para que quieren saber cómo se apellida mi madre? hasta que me he dado cuenta, que la madre soy yo!  Me he empezado a reír, a intentarselo explicar en español-inglés-y muy poco francés y cuando se han dado cuenta, la risa ha sido generalizada.

    Me han traído este cofre, lleno de exquisiteces francesas. Y de momento, en el ranking de vecinas, soy la ganadora. Seguiremos informando.

FUTURO

    Pertenezco a la Hermandad del Zodiaco desde hace tiempo, suena rimbombante, por eso entre nosotros usamos el sobrenombre  de Liga de las Estrellas, que queda mejor y sirve para pasar desapercibidos en nuestros reuniones mensuales. Si alguien nos oye hablar puede imaginar que lo hacemos de baloncesto. Tenemos un código muy estricto, que debemos aprender de memoria, por tradición oral, para evitar que  nuestra sabiduria ancestral caiga en otras manos.     

    Durante años, hemos dado un servicio serio y riguroso. Ahora andamos en huelga, no nos parece justo que apliquen a nuestro colectivo el tema de la jubilación, y además está el intrusismo televisivo e internauta.

    He sido designado por mis superiores para hacerme pasar por uno de ellos. y defender nuestra profesionalidad. Ha sido fácil. Pasé la entrevista del gabinete de Rappel, se quedaron muy sorprendidos con mi manejo de la carta astral y enseguida me asignaron un número telefónico. ¡¡No salía de mi asombro!! Allí frente a sus teléfonos, tenían las pautas para la consulta: que el número entrante acababa en 7 todo iría bien, que acababa en 0, tendría muchas dificultades...y asi hasta 12 números, como doce son los signos del zodiaco.  

   Cambié de sector, me fui al teletexto de una conocida cadena televisiva con muy mala rima, eso fue mucho peor, sus predicciones se basaban en el parte metereológico y explico: que llovía en el Norte, pues la mitad de los signos no verían muy claro su futuro, que hacía viento en el Sur, pues la otra mitad tendría dificultades monetarias.... 

    Horrorizado pasé a dar contenido a una página web y eso ya fue el remate. Allí jugaban a los dados sobre un tablero con los signos del horóscopo, para  determinar el número de amores que tendrían durante el año. 

    Ya no acudo a las reuniones mensuales. He pedido un año sabático.   Haganme caso, visto lo visto: Los senderos luminosos, para los guerrilleros y la estela de las estrellas para la alfombra roja. El futuro no es más que consecuencia nuestro presente, mimando el presente, mimamos nuestro futuro. No hay más, se lo dice uno de la Hermandad.

MI CARRO

Hoy he decidido hacerme un regalo, me he cambiado de coche y todo gracias, a un dormido taxista que ha decidido no frenar a tiempo  y darme por detrás, asi como lo leeis, de buena mañana, sin un buenos días ni ná. Y además, se da la circunstancia que mañana es mi cumple, asi que ese será mi regalo.

A VOSOTROS

    ¡A vosotros! A los que descubro sin saber vuestros nombres que hurgáis, sólo por que lo permito en este blog, en esta especie de cajón de sastre de historias, sin principio ni final, que va haciéndose como un buen guiso, poco a poco.

    ¡A vosotros! Que extrañamente me acompañáis en la distancia, desde la intimidad que os ofrecen vuestras pantallas y teclados.

    ¡A vosotros! De los que probablemente sepa cosas o quizás las haya olvidado.

    ¡A vosotros! Pediros que al menos este blog no sean solo palabras flotando por el eter virtual.

    ¡A todos vosotros, postead!

EL DIAGNOSTICO

EL DIAGNÓSTICO



  A la vista de la radiografía, el médico había sido claro:

- Lo siento mucho, no hay margen de error… entiendo que quiera consultar con otro especialista, pero en mi opinión, deberíamos atajar el problema de raíz.

¡No podía creer lo que estaba oyendo! Me quedé paralizada, pensando como a mis años y tan joven, podía pasar una cosa así.

El médico consciente de mi estado y con una amabilidad extrema, me sugirió que no tomará ninguna decisión, que me diera un par de días para pensar en el diagnóstico y en la solución que me ofrecía.

Salí perpleja de la clínica. El camino de vuelta al trabajo, no recuerdo ni cómo lo hice.

Al llegar a mi despacho, tecleé con nerviosismo los síntomas en google. Quería saber si había más gente como yo, si contaban sus historias, si habían sobrevivido…  

Y descubrí, que mi diagnóstico no era tan malo. Que mi malformación era única y evidente: me había salido un As en el corazón, mis glóbulos rojos se habían agrupado de manera caprichosa, coronando con un As perfecto, mi órgano vital. No suponía un problema grave de salud, simplemente mis células habían decidido dar más importancia al corazón que a otro órgano y el médico opinaba que esa circunstancia, sólo me traería problemas y haciéndome un guiño, me cantó: “demasiado corazón, demasiado corazón” de Willy Deville.

MIS MANOS Y UNA MAS

NOTICIAS DE PORTUGAL

     Los titulares de los periódicos de mayor tirada no podían estar equivocados. Tenía que ser verdad, a pesar de la extrañeza que me causó. Mi móvil no paraba de sonar, querían saber cómo estaba, qué me había parecido la noticia y sobre todo, si era verdad lo que se decía, la bandeja de entrada de mi correo estaba colapsada, la portera de mi edificio me exigía explicaciones y mi chica, mi chica se fue a comprar tabaco...

     Con este panorama y ante la evidencia, ¿qué otra cosa podía hacer?¿cómo defenderme de lo publicado?¿cómo gritar a los cuatro vientos que mentían?  Con mi destreza habitual, a pesar de estar en horas bajas, pensé con la rapidez habitual, me calzé las medias, me coloqué el pantalón, las botas y la capa, me atusé el pelo con gomina y posé como solo un héroe acusado de invisibilidad podía hacer.

    

 

¿VERDAD?

El pasado no existe, a pesar de tus recuerdos.

El futuro tampoco, a pesar de tus esperanzas.

Solo el presente y la conciencia que nos provoca su miedo.

Ven, siéntante aquí, y dejemos pasar la vida juntos.

Autor: Mayyaj Ram´o

YA VIENEN...

¡Atención!¡Atención! A todos las unidades... tenemos un chivatazo, esta noche se preveen problemas con tres conductores, dos de ellos de raza caucásica y otro de raza negra,  los sospechosos tienen tendencia al sobrepeso, llevan barbas pobladas y les gusta darle al drinking mientras trabajan...
!Vigilen los radares urbanos, a última hora de la noche, saltarán como ranas en un estanque lleno de moscas!

VARIOS DÉJÀ VU,

     Terminé y empecé el año con déjà vu varios. Fue ver a Miguel Ríos en la tele, y ¡zasca! el primero se produjo. Me acordé del concierto de "Los Vicentes" y de su cantante, la foto no es buena, pero vamos ¿no me digais que no comparten más que el pelo ensortijaó?.(para curisosos http://www.myspace.com/losvicentes)  Y hoy, me he acordado de unos de sus hits "Aqui se fuma", como dirían en los telediarios, "tema que está de plena actualidad". Los fumadores, esos seres humeantes, a los que todavía pertenezco, se han convertido en monos de ferias; están los que cuentan pasos para saber el perimetro de seguridad, los que se ponen doble capa para aguantar estoicamente el frio de unas terrazas inexistentes; los que sonrien cuando se les da una manta que no hace otra cosa que señarlarlos cómo enfermos; los que se descargan el video de Allen Car, para no tener que perder el tiempo leyendo el libro ... como fumadora, sólo puedo añadir que en breve abandonaré el club.

     El segundo, ocurrió con el clásico:  "fulanita me ha dicho que tu le has dicho, que yo le he dicho, que menganita ha dicho...", del que he sacado varios conclusiones: el tiempo pasa pero la toxicidad de las personas no; que en cualquier relación tres son multitud, que lo de borrón y cuenta requiere generosidad, que es más fácil sumar que restar, y mucho más fácil mediar que atacar... que igual que decía ayer que mis propósitos anuales los elegía en Septiembre, ahora con el nuevo año, sumo uno más: mantener la buena amistad y olvidar a los satélites.

El HUECO DE LAS PUERTAS

Hoy he desayunado una lista de propósitos de nuevo año, ajenos. En mi caso, las listas empiezan en Septiembre, con el curso escolar...y me he acordado de una historia que escribí hace tiempo para una amiga y cómo en el fondo todos somos iguales, aunque queramos ser diferentes, hago pública la historia y se la dedico a un amigo y a sus estrenados propósitos. Ahí va:

EL HUECO DE LAS PUERTAS

     La puerta de la casa era recia, apenas se utilizaba. Para entrar y salir de ella, se utilizaban otras, aunque por su tamaño y disposición no facilitasen el acceso. Así era la casa. El arquitecto aplicando un concepto filosófico a la construcción optó por dotar a la misma de una única entrada, franqueada por un portón de iroko, alto, ancho y pesado.  Era su carta de presentación, un escudo protector  para salvaguardar el descanso del guerrero. El resto de puertas eran más humildes, de uso exclusivo del propietario.

     Cuentan los cronistas que un día de Agosto, algo cambió en la casa. Durante semanas sopló viento, las nubes  despistadas sin saber que camino tomar, el sol pretendía imponer su fuerza y el mar… seguía su cadencia con resignación. Diseñada y construida como un ente vivo, esa jornada tomó las riendas… Las grandes y pesadas placas de iroko se deslizaron con suavidad, a pesar de no haber sido abiertas en mucho tiempo, dejando que sus betas recibieran la intensidad de la luz, sus dinteles se acomodasen a la humedad reinante a esas horas y sus goznes sintieran todo su peso en movimiento.

     Ahí apareció el primer hueco.

     Tan intenso y tan profundo fue el hueco, que mantuvo a la casa abierta de par en par, durante semanas, meses;  en los que se celebraron todo tipo de cambios: desde la sombra en forma de mapamundi proyectada en la pared hasta el vuelo de las primeras moscas…. El descanso del guerrero fue interrumpido.

     -La exposición, las veinticuatro horas del día, a agentes externos, traerá problemas-dijo el arquitecto… Y si no.. al tiempo-sentenció.

     Así ocurrió. No tardó en aparecer en la pared orientada al sur, la más expuesta al sol, unas manchas grisáceas, que a los ojos de los transeúntes se antojaban garras de dragón.

     Los viejos del lugar cuchicheaban: “… que poco dura la alegría en casa del pobre”.

     El arquitecto no paraba de repetir, como si de una letanía se tratase “lo avisé, lo dije, sabía que ocurriría”.

     Las garras del dragón crecieron por el resto de las paredes, la casa antaño luminosa se tornó oscura, su gran puerta de iroko, comenzó a chirriar, los vanos angostos tomaron protagonismo y la humedad la dotó de un olor a muerte…

     Y ahí apareció el otro hueco.

     Complementario del anterior. Hueco ausente. Un hueco doloroso, que hizo que la casa tomase conciencia de una pérdida. Esa que no se consuma inmediatamente, si no la que va minando día a día; la que te hace saber que no tendrás aquella sensación, que serán otras y no esa, que es la que quieras; la que te hace sentir un regusto a sal en la boca, por que necesitas seguir sintiéndote vivo, la que te hace esperar un fantasma en cualquier esquina con cara sonriente y con palabras mudas que digan: aquí estoy por ti; la que golpea tu nariz con aromas conocidos y provoca un estremecimiento…

    Por que en ocasiones, las puertas para abrirse tienen que cerrarse y viceversa y en su movimiento está la vida.

    ¡Por tus puertas, B.! Y deja de pillar resfriados, por favor.